Sobre la perfección

Alguna vez me dijeron que moriría viendo mi pasado correr en camara lenta, pero todo en una fracción de segundo.

Alguna vez estuve cerca de la muerte, y esperé ver toda esa mierda de vida, aunque bien vivida, que llevo a cuesta mía.

Alguna vez saludé a la Muerte, mi única amante, en uno de esas visitas fugaces que me hace a diario.

Esta vez, mientras yo la miraba a los ojos, sin esperanzas, me dijo: Si te dejara entrar en tu hiperreal vida, vivirías todo lo que ves, de nuevo. Tus caídas y tus logros, y todas esas cursilerías. Pero llegarás al momento en que, en esa vida hiperreal, vuelvas a soñar con tu vida en el instante de tu muerte. Y ese sueño, a su vez, vivirá entera tu vida. ¿Te das cuenta que si yo te dejo vivir una vez, vivirás eternamente, como una ecuación exponencial con límite tendiente al tiempo de tu muerte?

Alguna vez se me ocurrió entender matemáticas para resolver lo que me dijo. Ahora que lo sé, sé que la perfección es imposible, porque la vida tiende límites. Los límites de la muerte.

Y sólo cuando estemos a punto de morir, estaremos cerca de la perfección, rozándola con los dedos mientras caemos en la nada.