Cucaracha

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La oscuridad predeterminada
del sol escondiéndose
y las luces apagadas,
preparadas
para el dia siguiente
preluden el acecho
de la cucaracha.

Su estela, su mancha
trapea mis pisos.
Una bestia sana,
pulcra, superdotada,
marcando el paso al ritmo
de mi tierra santa.

Hace lo que todos:
busca sin receso.
Sin una intención final
que no seal el propio sustento.
¿Que importa si son colegas
o un trozo de pan seco?

Teniendo alas
y no vuela: pero no hay gran misterio.
Tiene lo que necesita
buscando entre mi suelo,
todo lo que desperdicio
cuando como como cerdo.

Siempre al ras de los muros,
cual precavido ciego,
en medio del peligro oscuro,
del nocturno veneno,
cuando hay menos predación
pero la vida no es un juego.

Elegante superviviente.
De familia disfuncional,
donde recien nacidos mueren,
y entre hermanos se han de matar,
la cacería solitaria
es una excusa formal
para prolongar la vida




de aquel por mi pie pisado...