Mis tristes preguntas

Vulgar cuerpo que el vuelo levantas
sobre la servil Tierra desdichada,
que te ha dado milenaria fama
de ser, toda tú, plateada,
¿porque te gozas de enamorar
perdidamente al alma desdichada,
cansada de sentir la piel
por el intenso dolor quemada?

¿Porqué tu hermoso brillo plateado
lujuria y encanto en los ojos desata,
cuando eres menos que una joya,
eres vulgar roca congelada?

¿Porque consumes cuanto verso
el poeta distraído te dedica,
absorto de tu fría galanura,
desentendido de tu hipocresía?

¿Porqué me haces gastar mis intentos
de crear maravillosos versos
(o al menos legibles al lector amante)
en describir los vastos universos
que el reflejo del Sol evoca
sobre tu piel inerte, sin deseos,
y que luego tu blanca piel transpone
sobre mis grises pensamientos?

¿Porqué me haces anhelar
el cáliz prohibido de la vida eterna,
sólo para verte vagar monótona
mientras vigilo tu existencia,
sin recibir nada a cambio
excepto tu hermosa luz muerta,
luz que sin mesura cobra vida
en mis más profundas tinieblas?

¿Porqué me haces preguntarte
cada vez que apareces llena
todas estas cosas tristísimas,
todas ellas sin respuesta?
¿Porqué me haces preocuparme
por cuanto cede la luz de mis velas
ante ese, tu grave aliento mágico
que susurra a mis orejas?