Sinfónica

La madrugada estaba a punto de hacer su entrada triunfal a traves de los cielos nefastos y mohosos del campo marchito. Era tan espesa la atmósfera que la luz se tomaba su tiempo, el poco que le quedaba, para aparecerse entre los cerros calvos e infértiles.


El silencio empezaba a hacerse notorio, cada ser vivo presente en la escena despertaba, calmadamente, a la espera del sonoro resplandor del Sol que los hacía más viejos. Nunca el masoquismo había sido tan... natural.

Entonces empezó. El opus 92 de Dvorak resonaba desde los cerros y traspasaba oidos, deleitaba, armonizaba cada inconsistencia del paisaje con su ameno vaivén, acariciando los rostros de todos los testigos de la vida y de la muerte. Era tiempo de celebrar, tiempo de bailar como si fuera la última vez que lo pudieran hacer. Como si esa madrugada horrible de agosto, tan sólo embellecida por la sinfónica, fuera la última.


Las hojas, firmes en los árboles, bailaban con la cadenciosa tonada. Los animales y los hombres, maravillados, abrían cada vez más los ojos, acariciando sus oídos como si eso fuera un estímulo. Brincaban y danzaban haciendo saltar la tierra floja sobre la que se paraban, gritaban de alegría, al unísono, como un instrumento más de la Orquesta.

Pasaron breves minutos, eternos en realidad, para que hombres, plantas y animales cayeran extasiados al suelo, parecía que nadaban en una sustancia colorida, con un sabor espléndido, con un calor francamente excitante. El agotamiento de las danzas y los gritos los hizo a todos ceder. Plantas, animales y hombres dejaron de sostenerse en su vertical, y se tendieron sobre la tierra infértil, removida, en un ritual de fertilización y agradecimiento a la orquesta por su magnífico performance.

Al día siguiente, un pelotón débilmente armado y fuertemente protegido llegó a recoger los restos de su ojiva.