a la puerta de tu exilio,
con cuchillo en mano
y un bote de tres litros,
tengo una sed terrible,
historias que no me llenan
[... eres mejor vìctima
cuando sabes tu sentencia... ]
Llevo en mano un taladro
y una broca de media,
conectado a mi columna.
Perforaré tu escencia,
brotará tu insolencia.
Beberé de tu néctar,
guardaré un poco en mi bote.
Dopado, haré una mezcla
con tu jugo y con absenta,
un limón y hielo seco,
infusión de tus cabellos,
los nervios de tus dientes
y la sal de tus silencios,
añejando, en mi sótano,
mientras miro tu cadáver,
pues no se si te he matado
o me he emocionado
con un halo de belleza.
Grita con mano en boca,
quiero sentir tus dolencias...
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